A continuación se presenta la experiencia vivida por una joven afgana en Welcome House Raleigh, un proyecto de acogida temporal para refugiados e inmigrantes dirigido por Kim Wyatt, miembro del personal de campo de la CBF, y Marc Wyatt, miembro emérito del mismo. Tras llegar apenas unos días antes de la suspensión, la retirada de fondos y la posterior supresión del programa de reasentamiento de refugiados por parte de la administración Trump, esta joven no solo ha creado un hogar en Estados Unidos, sino que ha encontrado una comunidad transformadora en Welcome House Raleigh.
«Soy una chica de Afganistán, un país devastado por la guerra, pero rico en cultura, literatura, poesía y arte. Un país que nunca podría ser realmente mi patria. Un país en el que ser mujer puede parecer el peor destino posible».
Lo recuerdo muy bien: hace solo cinco años, era libre y feliz. Era periodista. Podía trabajar, viajar y soñar sin miedo.
Pero todo cambió en una sola noche. El 14 de agosto de 2021: un día que nunca olvidaré. Aquella noche, mis metas, mis sueños y la vida que había construido se hicieron añicos.
Viví bajo el régimen talibán en Afganistán durante más de un año. Sé, por experiencia propia, lo asfixiante y brutal que es. Recuerdo el día en que un soldado talibán me detuvo en la calle porque no llevaba mascarilla. Me insultó y me advirtió que me cubriera la cara. Recuerdo el día en que irrumpieron en nuestra oficina y me obligaron a esconderme en el baño, temblando en silencio.
Pero todas esas humillaciones, insultos y amenazas se reducían a una sola cosa: era mujer. Y lo que es peor: era periodista.
Fue allí donde sentí por primera vez el dolor profundo y punzante de la discriminación.
Al final, las amenazas se volvieron insoportables. No tuve más remedio que marcharme. Escapar. Salí de Afganistán con mil temores y peligros pisándome los talones, en busca de refugio en una tierra extranjera.
La inmigración tiene sus propias dificultades, pero también es una oportunidad. Una oportunidad para conocer a gente nueva, descubrir nuevas culturas, aprender nuevos idiomas y recorrer las páginas de la historia en nuevos lugares.
En los últimos dos años he viajado a muchos países: Pakistán, Francia, Alemania, España, los Países Bajos y Bélgica. Viví en Francia durante más de un año, donde acumulé algunos de mis recuerdos más bonitos en la ciudad más bonita del mundo: París.
Pero incluso en esta nueva vida, había algo que me pesaba mucho. Había algo que me dolía más de lo que esperaba: la discriminación.
Sí; más que nada, fue la discriminación lo que me hizo sufrir en un país como Francia.
Quizá sea injusto decirlo, pero esa es mi experiencia personal.
La forma en que muchos franceses me miraban, como si siempre estuvieran por encima de mí. Como si nunca pudiera sentirme realmente integrada. Constantemente me hacían sentir que nunca sería como ellos; que, por mucho que lo intentara, Francia nunca podría ser mi hogar.
Incluso en la redacción donde trabajaba como periodista, pude observar las diferencias de trato. Una y otra vez, me di cuenta de que mi jefe me trataba de forma diferente a mis compañeros franceses.
Las miradas disimuladas. Las barreras tácitas. El mensaje silencioso de que yo no era uno de ellos.
Y entonces, un día, me pregunté: ¿por qué no convertirme en inmigrante en la tierra de los inmigrantes?
Se me presentó la oportunidad de venir a Estados Unidos y supe que tenía que aprovecharla. Necesitaba empezar de cero, en un lugar al que tantos otros habían venido para rehacer sus vidas.
Aunque tenía un puesto oficial como periodista en Francia, tomé una decisión. Elegí un nuevo camino.
Y para quienes se preguntan por qué me fui de Francia a Estados Unidos, esta es mi respuesta.
Cuando llegué a Estados Unidos, mis esperanzas se hicieron realidad. A medida que mi confianza iba creciendo, también lo hacía mi fe en mí mismo, en mi talento y en mis capacidades.
Cuando vi a un cristiano levantar las manos en oración por mí, que soy musulmán, sentí un nuevo tipo de aceptación.
Cuando vi que la iglesia me ofrecía un lugar donde vivir y la mezquita me daba de comer, comprendí el verdadero significado del honor y la humanidad.
Cuando oí a un estadounidense decir: «Tienes derecho a vivir y a encontrar la paz en esta tierra», sentí que este era mi lugar.
Cuando me di cuenta de que los estadounidenses no me veían como un inmigrante, sino como un ser humano, me sentí valorado.
Cuando vi que mi sufrimiento conmovía a la gente y que les entristecían las penurias que había soportado, supe que no estaba solo.
Cuando vi amabilidad, compasión y la voluntad de ayudar en todo lo posible, sentí que se me aligeraba el corazón.
Cuando vi a mujeres de diferentes nacionalidades e incluso de diferentes razas, pero que compartíamos las mismas dificultades, me sentí comprendida.
Cuando me prometieron su apoyo, sentí una sensación de fuerza y unidad.
Cuando vi que querían que me integrara en la sociedad, que madurara y que mejorara, encontré la motivación para seguir adelante.
Ahora, la situación ha cambiado por completo. La tierra que en su día construyeron los inmigrantes les ha cerrado ahora las puertas.
Ya sean ucranianos, árabes, afganos, hindúes o de cualquier otra nacionalidad.
Y, por desgracia, vuelvo a percibir ese olor tan familiar a discriminación.
Pero esta vez me tranquiliza saber que no está entre la gente. Solo persiste en las esferas del poder, donde unos pocos toman decisiones que determinan el destino de muchos.
Y esta vez, cuento con aquellas personas que creen en la democracia y en la libertad de expresión, aquellas que me acompañarán paso a paso.
Personas que valoran la autenticidad y la humanidad.
«Personas a las que el mundo algún día reconocerá y valorará por su bondad e integridad».
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